Грустные цитаты — это как отголоски эмоций, которые кажется, что есть, но на самом деле их нет. Они словно отражение пустоты внутри нас, которую мы стараемся заполнить словами. Грустные цитаты — меня нет собраны в данной подборке.
Еще ничего нет, а уже терзания. Что дальше-то будет?
Эшли не любит ее и никогда по-настоящему не любил, но и это не причинило ей боли. А ведь должно было бы. Она должна была бы впасть в отчаяние, горевать, проклинать судьбу. Она ведь так долго жила его любовью. Эта любовь поддерживала ее во многие мрачные минуты жизни и тем не менее — такова была истина. Он не любит ее, а ей все равно. Ей все равно, потому что и она не любит его. Она не любит его, и потому, что бы он ни сделал, что бы ни сказал, это не способно больше причинить ей боль.
В каждом, каждом из нас есть предисловие ужаса,
но страшно совсем не это — не смерть, не распад, не градус,
страшно, когда ты скажешь: «мне ничего не нужно»
скажешь спокойно, тихо. И это окажется правдой.
— Уходя в дальнейшее пространство…
— Не уходите, товарищ Бендер.
— Я блесну непрошенной слезой…
— Я сама сейчас заплачу.
— В страсти, как и в счастье, все мы ищем постоянства, но ничто не вечно под луной…
— Ну, что же мне теперь делать?
— Может быть, вы скажете кому-то…
— Что я скажу? Кому мне говорить?
— Где-то на закате ваших лет…
— Ах ты, мерзавец.
— Все-таки была, была одна минута, той любви, какой уж больше, извините, нет.
— Хам! Ворюга! Изменщик! Подлец!
— Все кончено! Эта вся кривая, всю меня отравившая связь между нами — оборвалась наконец! Каким-то чудесным образом я тебя разлюбила! Начинаю нормальную жизнь! И тебя в ней уже никогда не будет!
— Дорогая…
— Теперь мне надо идти на очень важное мероприятие. А тебе самое время отсюда проваливать. Живо!
— Да что в тебя вселилось?
— Не знаю. Наверное, что-то, отдаленно напоминающее… силу воли.
Любовь так ранит,
После любви остается шрам,
«Я тебя не люблю», – словно кол,
Вбитый тебе в сердце.
Согласно кодексу европейского этикета, муж и жена не должны любить друг друга — это дурной тон и очень плохой вкус. А я всегда считал, что европейцы правильно смотрят на эти вещи.
Самое трудное, оказывается, — это осознать, что человек, которого ты любишь, не любит тебя. Просто поразительно, к каким уловкам и самообману прибегают даже самые трезвые люди. Они придумывают себе в утешение, что девушка якобы боится или не хочет признаться ему в своих чувствах. Другой способен даже признать, что нелюбим, но в глубине души сам в это не верит. Такова уж человеческая натура. Это верно даже в отношении самых трезвых реалистов…
Тоска одиночества наверняка усиливает все недуги. Интересно, а есть такой диагноз: неприкаянность и отсутствие любви?
Просто у нас с людьми разные вкусы. Я не нравлюсь им, они – мне.
Чувствуя себя нелюбимым, Мариус и сам отказывался любить.
Безнравственно выходить замуж за человека, которого не любишь.
Держаться за сердце, которое тебе уже не принадлежит… это не любовь. Это одержимость.
Поверь, отношение женщин к чиновникам определить очень трудно или, вернее, всегда очень легко. В любви тут недостатка нет. Несчастной любви у чиновников не бывает.
Первое правило взаимоотношений. Никто не любит жалких, надоедливых неудачников.
Что может быть хуже, страшнее, ужаснее потери близкого человека? Страшнее, намного страшнее, когда любящие становятся чужими. И даже врагами. Вот это и есть ад на земле.
Любовь — это величайшее благо на земле. И достоин жалости тот, кто её не знает.
Я вот недавно понял про любимые лица такую штуку. Но я ее понял и понял, что зря я ее понял. Хотя эта штука, ну то, что я понял, это так просто, что я даже не понял, как я раньше этого не понимал. Очень просто. Но я это понял и понял, что я себе этим усложнил жизнь. Но я уже этого не забуду, теперь я с этим буду жить и, извините меня, пожалуйста, сейчас вам скажу то, что я понял.
Я понял то, что те, кто меня любят по-настоящему, не что-то выдуманное, а меня, они любят меня не потому, что я хороший, а потому, что они прекрасны. Они любят по каким-то своим причинам. Мне эти причины не понятны. Точно. Они любят меня не потому, что я такой, а потому, что они такие.
Я же иногда такое вытворяю, такое отчебучиваю, и такой потом стыд в зеркало смотреть… Они сердятся, конечно, они обижаются, не хотят со мной разговаривать, ворчат, ругаются, не отвечают на телефонные звонки… Но любят. Любят и простят. Потому что причина любви ко мне находится в них, а не во мне.
А те, кто меня не любят, кому я неприятен и уж тем более, кому я отвратителен, вот им уже поводы для нелюбви даю я.
А любят все по своим каким-то причинам. Ведь когда человек кого-то любит, он же этого человека видит так, как никто его больше не видит, и никто влюбленного человека понять так не может.
… вот зачем я такое понял? Ведь стало еще сложнее, потому что любить и без того трудно. Ой… любить по-настоящему очень трудно. Ой, как трудно..
Зато как легко не любить! Не любить это совсем просто. Самое простое, что может быть: «Не люблю, и все!». И по этой причине мы производим столько нелюбви, производим в таких количествах, потому что не любить — это проще, чем, простите за такое сравнение, чем пописать сходить.
Можно быть счастливым с любой женщиной — если ее не любишь.
Черт побери, возможно, то, что я принимала за любовь, было всего-навсего физической реакцией на член определенной длины, толщины и кривизны. Вот это номер, а?
Для ребенка ужасней всего чувство, что его не любят, страх, что он отвергнут, — это для ребенка ад. <…> Отверженность влечет за собой гнев, а гнев толкает к преступлению в отместку за отверженность, преступление же родит вину — и вот вся история человечества.
Если тебе кажется, что тебя все не любят, это потому что ты не любишь всех.
— Гадкая сестричка! Отчего все любят её, а не меня?
— Сие непостижимо..
Виноватыми всегда бывают нелюбимые.
Мне от тебя не надо роз,
Сыграй мне на гитаре Doors
И отпусти меня в любовь,
Которой не было с тобой.
Вот не хочешь, а целуешь, не любишь сейчас, в данную минуту, а признаешься в любви, и никакой совести не просыпается. Просто говоришь то, что человек хочет от тебя услышать, или тебе кажется, что он хочет это услышать. Возможно, и она меня не любит, но тоже целует. Жизнь проходит, пока мы целуем не тех.
Просто избегать любовь любой ценой. Это мой девиз.
Любовь, которая не выдерживает столкновения с реальностью, — это не любовь. Но в таком случае неспособность любить — привилегия благородных сердец.
Ах, утонуть в любви несложно,
Сложнее плавать научиться…
Любить того, кому не нужен,
Неблагодарное искусство…
— Может, завтра в кино сходим? — попытался обнять он ее в постели алкогольным дыханием.
— Может, сразу на кладбище?
— В смысле?
— В кино, в кафе, в гости, всегда нужен еще кто-то, третий. Знаешь, почему? Потому что ты боишься, что вдвоем мы сдохнем, сдохнем от скуки, — отложила она журнал и посмотрела прямо в пьяные глаза.
— Давай заведем кота или другое домашнее животное.
— Меня заведи сначала, потом котов. Люби меня такой, какая я есть.
— А когда тебя нет?
— Аналогично: люби такой, какой меня нет.
— Ты же сама говорила, что я всегда буду твоей второй половинкой.
— С годами я поняла, что половины мало, мне нужно все.
Этой осенью всё и закончилось.
Я ещё пытался спасти наши отношения, как последний тёплый вечер августа оберегает открытое плечо любимой от сентябрьского поцелуя украдкой. Но все попытки были бесполезны: ты покинула меня, подхваченная безудержным порывом кружащих листьев. Ты ещё летом порывалась уйти, но моя привязанность к тебе оказалась сильнее твоей нелюбви.
Осень – время, оголяющее не только стволы и ветви деревьев, но и чувств…
Будто если ты чего-нибудь терпеть не можешь, оно перестает на тебя влиять.
Тот же голос и те же слова, только без волшебства.
По совести скажи: кого ты любишь?
Ты знаешь, любят многие тебя.
Но так беспечно молодость ты губишь,
Что ясно всем — живешь ты, не любя.
— С другими всегда было проще, чем с тобой.
— Чем проще?
— Я их не любил.
Это была нелюбовь с первого взгляда.
Выходить замуж без любви, пошло и недостойно.
Женщины не любят друг друга, и причина этой нелюбви — мужчины.
Ничто так не умаляет и не принижает человека, как сознание, что он нелюбим.
Если тебя не любят, ничего тут не поделаешь. Хоть головой об стенку бейся.
Жизнь с человеком, которого не любишь, — это как пожизненная ссылка на галеры…
Боюсь, никто не любил Вас, вот Вы и вымещаете зло на женскую половину человечества.
Когда пришли холода,
следил ты уже бесстрастно
за мной везде и всегда,
как будто копил приметы
моей нелюбви.
… любит, потому что любит, не любит, потому что не любит, — логика чувств и страстей коротка.
Секс без любви заполняет пустоту пустотой, делая её ещё более пустой.
— Чендлер, я тебе говорил никому не рассказывай, что боишься собак, ты все равно что Росс со своей нелюбовью к мороженному.
— Ты не любишь мороженное?
— Оно слишком холодное!
Ты ещё узнаешь на опыте, что женщина, которая нравится, но которую не любишь, как страница в книге — перелистнул, и нет её.
И еще — нет никакого конечного Счастья и Благоденствия. Лиза, это самое ужасное. Даже если женщина встречает мужчину своей жизни — ай, да, Мужчину Своей Жизни, — Лиза, она живет с ним два года, или три, или пять, и сначала перестает его хотеть, потому что никогда не хочется того, что вот тут рядом с тобой все время, потом они начинают ссориться, чтобы хоть что-то происходило, потом ревновать друг друга, потом небеспочвенно, потом дети растут и болеют — Лиза, прикинь, счастливая взаимная любовь такое же жуткое испытание, как долгий штиль — вы друг друга добыли, отвоевали у всего мира, вы вместе — и? Ну окей, путешествуете. Ну, бухаете. Ну всякое там. Но ничего не происходит Крышесносящего, Лиза, а мы ж не можем без этого. Ну и все. Ссоры, примирения, секс по большим праздникам — брр, Лиза, жуткое дело. Даже если Его! Того Самого Единственного! Лиза, «поженились, жили счастливо и умерли в один день» — это они не слова экономят, это просто правда нечего сказать. Все шестьсот страниц они друг друга в течение месяца покоряли, а потом поженились и остальные сорок лет ни черта не происходит, Лиза, и от этого вешаешься так же, как от безлюбовья. Вообще нет никакого конечного счастья, пока ты живой. Ты хотел дом, купил дом, а через два года тебе скучно в нем, как было в предыдущем; и ты никогда не будешь доволен. Моя проблема в том, что меня и подавно все достает в кратчайшие сроки — счастье в чередовании, Лиза, прав мой друг Сергей Гаврилов, «когда один — хочется женщину, когда с женщиной — хочется выгнать ее нафиг и пожить свободно». И это тоже не Страшно и не Безысходно и не Отменяет Саму Возможность Счастья — нет, это жизнь, вот такая жизнь, Лиза, столько всего успевает произойти, диву даешься. Ничего фатального. Жить можно вообще с чем угодно. С чем угодно, Лиза. Человек живучая, адаптивная, чертовски верткая тварь, никаких Любовей на Всю Жизнь, никаких Несовместимых с Жизнью Переживаний — все перемелется, Лиза, так быстро, что станет очень неудобно потом за то, что развел тут такой ад, кошмар и надрыв.
Как-то Раневскую спросили, была ли она когда-нибудь влюблена.
– А как же, – ответила Раневская, – когда мне исполнилось девятнадцать лет, я поступила в провинциальную труппу и сразу же влюбилась в первого героя-любовника! Такой красавец был! А я была страшна как смертный грех. Я его глазами ела, но он не обращал на меня внимания. Но однажды вдруг подошел и сказал шикарным своим баритоном: «Деточка, вы ведь возле театра комнату снимаете? Так ждите сегодня вечером: буду у вас в семь часов».
Я побежала к антрепренеру, денег в счет жалованья взяла, вина купила, еды всякой, оделась, накрасилась – сижу жду. В семь нету, в восемь нету, в девятом часу приходит… Пьяный и с бабой!
«Деточка, – говорит, – погуляйте где-нибудь пару часиков, дорогая моя!»
С тех пор не то что влюбляться – смотреть на мужиков не могу: гады и мерзавцы!
Смеется хаос, зовет безокий:
Умрешь в оковах, — порви, порви!
Ты знаешь счастье, ты одинокий,
В свободе счастье и в Нелюбви.
Очень больно, когда тебя не любят, от этого человек становится злым.
Нет никаких почему, — ответила она. — Чтобы не любить, причин ничуть не больше, чем чтобы любить. Мне кажется, большинство разумных людей это понимают.
Мне жаль, но иногда нужно смириться с тем, что тебе не отвечают взаимностью.
— Пойдем-ка, Илюшенька, потанцуем.
— Весело ты живешь, Анфиска.
— Так я ж невлюбленная, Илюшенька. Невлюбленная!
Нелюбимый всегда лишний.
Там, где птицы молчат,
там, где больше не слышен их крик,
где назначена многим из нас нелюбовь и невстреча,
там, где птицы молчат,
там и ты остаешься теперь.
Быть любимой, пожалуй, даже лучше, чем любить самой. Не было очарования – не будет и разочарования.
… Если ты меня не любишь, то я люблю тебя за двоих.
Если ты себя не любишь, то почему тебя другие-то должны любить?
Все, кто меня любил, не нравились мне. А кого я любила — не любили меня. Кто бы знал мое одиночество…
Что толку томиться по человеку, если он все равно твоим никогда не будет?
Когда никого не любишь, терять нечего.
Пословица дошла до наших дней.
Она гласит: «Насильно мил не будешь».
Но я люблю тебя, люблю в сто раз сильней,
Чем ты меня не любишь!
Если вас никто не любит, будьте уверены, — это ваша вина.
Бездарна женщина: когда не любит (никого), когда не любит тот, кого она не любит.
Меня никто не любит, поэтому я себя ненавижу.
Я себя ненавижу, поэтому меня никто не любит.
И я уже давно умею согревать сердце чужим теплом, не генерируя своего. Это чертовски удобно — подстраиваться под температуру среды, разделять чью-то страсть, не обжигаясь, и охлаждаться, не вымораживая сердца.
— Послушай меня, Уолтер; если никто тебя не любит, если все стараются тебе досадить, не думай, что это случайно: ты сам во всем виноват.
Дверь не закрывая, страх все равно найдет лазейку. Он оседает в наших душах тревогой и подозрительностью. Мы многого боимся: опасности, неопределенности, неизвестности, но возможно самый главный наш страх — что мы не любимы.
Впрочем, для неё не существовало ни света, ни тьмы, ни худа, ни добра, ни скуки, ни радостей; она ничего не понимала, никого не любила и себя не любила.
Многие говорят, что их не любят, им одиноко. Узнав их поближе, ты поймешь, они не умеют и не хотят любить, вот и будут до смерти ныть.
У всех, у каждого взрослого, бывают такие мысли, только они не признаются, а я призналась, — может человек хотя бы один раз написать в своем личном дневнике чистую правду?… Я плачу потому, что меня никто не любит.
Нельзя быть с кем-то только потому, что не хочешь причинять ему боль.
Никто не показал мне, как отвечать
На любовь, что ты даешь мне.
Меня никогда не обнимала мама,
Папа любил любого незнакомца сильнее, чем меня.
Люди не любят
Работу,
Синкопу,
Мелкие буквы,
Резкие звуки,
Когда много говорят в кинофильмах,
Когда в магазинах не хватает корзинок.
Не красивых людей люди тоже не любят.
Люди любят кататься в машинах,
Красивых артистов в цветных кинофильмах,
Домашних животных на фото и видео,
Певца Никиту Малинина.
Люди в принципе любят друг друга немножко,
Потому что понимают —
Надо больше хорошего.
Если бы я любил, если бы это чувство жило во мне, всё было по-другому. Но я не любил, я пытался всё сделать правильно, но не по правде.
Не знаю, отчего мне все делалось грустнее и грустнее; будто темная туча поднялась из глубины души; мне было так тяжело, что я плакала, горько плакала… У меня есть отец и мать, – но я сирота: я одна-одинехонька на всем белом свете, я с ужасом чувствую, что я никого не люблю. Это страшно! На кого ни посмотри, все любят кого-нибудь; мне все чужие, – хочу любить и не могу.
Весёлых красок болтовня,
Игра волшебного огня,
Моя любовь уже не радует меня…
И время как вода текло,
И было мне всегда тепло,
Когда в дождливый вечер я
Смотрел в оконное стекло.
Но год за годом я встречал
В глазах любви моей печаль,
Дождливой скуки тусклый свет,
И вот любовь сменила цвет.
Я выключаю солнце. Вслед за осенним ветром
время настанет греться у другого огня.
Я выключаю небо. Листья слетают с веток,
будто бы возвращаясь вновь в тишину, к корням.
Мне остаётся память – нежная, словно лето.
Сколько бы было жизни, если б услышал ты!
Сколько бы стало яви, сколько зажглось бы света…
Как же грустно прощаться. Страшно, до немоты.
Ужасно было знать, что он сейчас – в этом самом городе, может, даже где-то рядом, но я не могу увидеться или поговорить с ним, поскольку он меня не любит. Я не могу побыть с ним ни минуты, нам не провести вместе даже те часы-объедки, которые никому больше не нужны – скажем, с часу до трех ночи посреди недели.
Почему люди убивают тех, кто их бросает? Потому что их душат боль и гнев, и они не могут вынести этих чувств.
Ты приводишь женщине убедительные доводы, как-то объясняешь ей всё, как логично, а ей, оказывается, просто противен сам звук твоего голоса.
Никого не люблю. Отлюбила. До тла отлюбила.
Да и помнить уже не хочу. Память сьела запас.
Отрывала. Рвало. Сорвалась. Порывалась. Убила.
Это время чужое. это завтра навряд ли для «нас».
Труднее всего, Тео, осознать, что нас не любили тогда, когда мы больше всего в этом нуждались. Ужасное ощущение — боль человека, которого не любили.
Осень. Веет прохладой. Воздух послушен, тих,
листья, как звездопадом, снова слетают с клёна.
Ты не со мной. Не рядом. Ты обнимаешь других…
Нет для меня ни жеста, ни улыбки, ни слова.
Я обнимала сердцем. Сделала, что могла.
Грела, ждала, шептала… Даже почти кричала!
Ты не услышал. Что же… Кончились все слова.
А ведь верилось в счастье… Только тебе не надо.
Ты любила его всей душою.
Ты все счастье ему отдала.
Как цветок ароматный весною
Для него одного расцвела.
Вам не понять моей печали,
Когда в очах, вам дорогих,
Холодности вы не читали,
Презренья не видали в них.
Ты говоришь «любовь»? Спасибо, я переболел!
А иногда я глядел в большие зеркала, стоявшие в простенках, и, видя в них своё невзрачное отражение, с печалью думал, что меня, человека с пятью «не», не полюбит ни одна девочка, а когда я подрасту, то меня не полюбит ни одна девушка, а когда я стану взрослым, то меня не полюбит ни одна женщина. И когда я помру, то, если есть ад и я буду в нём гореть, меня не полюбит ни одна чертовка, а если есть рай и меня туда вселят, меня не полюбит ни одна ангельша.
Там, где клен шумит над речной волной,
Говорили мы о любви с тобой,
Опустел тот клен, в поле бродит мгла,
А любовь, как сон, стороной прошла.
Не цепляйтесь за любовь, что унижает,
Превращая вас в безропотных рабов…
Настоящая любовь не допускает,
Хоть и сладких, тем не менее, оков…
Уничтожит вашу личность подчинённость,
И спалит дотла, когда угаснет страсть…
Не любовь там правит бал, а извращённость,
Где в цене повиновение и власть…
Мои руки словно крылья,
Но грубей они не стали,
Просто их недолюбили,
Просто их недоласкали,
До чего ж красиво ночью перевернутое небо,
Я бы в нем летала точно,
Если б я летать умела…
— Как сказал один мой знакомый, царствие ему небесное: «Уродов никто не любит», — немного перефразировал я слова Обрубка.
— Но за что?
— За вызывающие отвращение увечья, бесплатную кормежку, страх…
— Страх?
— Страх стать такими же, как они.
Мне кажется, я не люблю тебя.
И образы, что в голове — утихли.
А ты ведь обожала не меня,
При этом презирая мои рифмы.
— …неужели имеет право всякий человек решать, смотря на остальных людей: кто из них достоин жить и кто более не достоин?
— К чему же тут вмешивать решение по достоинству? Этот вопрос всего чаще решается в сердцах людей совсем не на основании достоинств, а по другим причинам, гораздо более натуральным. А насчет права, так кто же не имеет права желать?
— Не смерти же другого?
— А хотя бы даже и смерти? К чему же лгать пред собою, когда все люди так живут, а, пожалуй, так и не могут иначе жить.
Прикосновения нелюбимого – это насилие, каждое касание причиняет боль, как полновесная пощечина.
За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
В словах любви, в слезах любви
Сквозит улыбка возрожденья,
Улыбка возрожденья…
И даже легче, может быть,
С такой улыбкой негасимой
Быть нелюбимой, но любить,
Чем не любить, но быть любимой.
Когда женятся на нелюбимых, ничего хорошего из этого не выходит.
— Как понять, любишь ты или нет?
— Если спрашиваешь, значит, не любишь.
